El  mundo  es  un  acopio  de  inherencias
 perfumadas  de  presagio,
 el  susurro  revelado  de  comienzos
 bajo  páginas  de  lluvia,
 participio  futuro  de  los  blancos
 preámbulos  del  cuerpo
 y  sus  frutos  de  otoño.
Te  hablo  de  comienzos  en  París
 y  del  pincel  avieso  de  sus  posos,
 las  conservas  de  aire  como  souvenir
 olvidadas  en  alguna  parte
 de  la  respiración  fluida  y  el  gozo
 de  tus  besos,  llovidos  de  sol
 como  cúpulas  fulgentes  de  Monmartre.
Te  hablo  del  futuro  y  del  presente,
 de  los  ángeles  que  acunas
 en  mis  noches  de  insomnio,
 cuando  esparcen  en  la  niebla  esas  imágenes
 y  no  avisto  las  lunas  de  tu  dermis
 en  los  solares  vacíos.
Luego  te  hablo  tras  del  sueño  en  realidades,
 nuestro  piso  en  esta  misma  calle,
 París,  como  todo  buen  comienzo.
 De  paseos  por  el  Parque  de  los  Pinos,
 del  aire  de  Sevilla,  sus  baños  árabes,
 las  premisas  inherentes  del  latido
 y  el  amor  sin  plazo